Del Trauma a La Poesía

  Buenos Aires Entre calles vacías y desoladas acongojadas se ven las vidas que intrépidas se desvelaban mientras buscaban la salida. A dos cuadras del congreso haciendo tiempo me encontraba tecleando estos versos que en mi cabeza imaginaba. Dios atiende en Buenos Aires me dijeron pero no veo a Dios por ningún lado, sólo veo a gente durmiendo en el suelo y a transeúntes que intentan ignorarlos. La basura que se está desparramando invade de a poco la naturaleza y cada uno tiene una certeza que lo mantiene vivo en este espanto. Por ignorancia o por demencia los unos a los otros se han tratado con la más absurda violencia mientras piensan que se han respetado. Nadie espera en el semáforo y estoy segura que nadie tolera la impertinencia con la que los fósforos le dan fuego a una vida siniestra. En las llamas de las hogueras se han apagado todos los focos pero no ha muerto quien pelea por la luz que emanan esos pocos. Por eso es que he venido a anunciarle al mundo que está loco  y ...

 Manifiesto de la Poesía: La Guerra Contra el Sistema Financiero Yo soy la poesía, y hoy mi pluma es un bisturí afilado con la ira de los pueblos, con el llanto de las madres y con la sangre de las generaciones robadas. Hoy mi tinta es más negra que las cuentas de sus bancos, más pesada que las cadenas que han impuesto sobre los países y más eterna que su efímera riqueza. Hoy hablo contra ustedes, los arquitectos del hambre, los alquimistas del sufrimiento, los dioses falsos del papel moneda. Ustedes, los dueños del sistema financiero, los que transformaron la avaricia en ley y la usura en religión. --- 1. Su Imperio de Papel ¿Creen que su poder es real porque imprimen números en un papel? ¿Creen que sus bonos, acciones y créditos les convierten en los amos del mundo? Sus fortunas son castillos de humo, sostenidos por la miseria de los demás. Cada billete que circula por sus manos está manchado de la sangre de un niño que murió de hambre, de un campesino que fue despojado de su tie...

 Manifiesto de la Poesía: Juicio al Sistema Yo soy la poesía, y he venido a hablarles. A ustedes, las élites, los dueños del dinero, los arquitectos del sufrimiento. Hoy les sostengo la mirada. Hoy me planto frente a ustedes con las palabras afiladas como dagas, cargadas de la rabia y la sangre de los pueblos que han explotado. No vengo a pedirles nada. Vengo a acusarlos. Y no podrán escapar de esto. Porque mis palabras, como su avaricia, no tienen límites. --- 1. El Lenguaje Como Arma Ustedes, parásitos, han tomado lo más sagrado del ser humano: el lenguaje. Lo han convertido en su cómplice. Han torcido las palabras hasta vaciarlas de significado. "Progreso", dicen, mientras arrasan con selvas y océanos. "Democracia", gritan, mientras compran gobiernos y siembran dictaduras. "Libertad", proclaman, mientras encadenan a millones con deudas y salarios de hambre. Pero yo, la poesía, estoy aquí para desenmascararlos. Cada palabra que han usado será un ladrillo...

Somos lo que sabemos y aunque no lo sepamos es lo que seguiremos siendo aunque piensen lo contrario. Casi siempre nos equivocamos cuando pronunciamos nuestro nombre y ese es el único pecado que a diario comete el hombre. Conocerse a uno mismo es un acto despiadado por el que viviremos condenados si nos atrevemos a decirlo. No hay mayor sacrificio que dar la vida por los demás sobre todo si en el juicio te condenan por hablar. No me digan que es igual Donald Tramp que Jesucristo, porque Él hablaba para sanar y el otro promueve genocidios. Si lo que decimos no mejora al mundo, lo empeora y no vamos a ver la aurora si no usamos bien los adjetivos. Deberíamos ser más acertivos a la hora de usar la plabra, no como hace Estados Unidos que beta leyes de forma autoritaria. ¿Quién en su sano juicio al genocidio le daría curso y renunciaría al apoyo mutuo sumiendo al mundo en el desquisio? Y aunque no nos demos cuenta si no desmentimos estos vicios agregamos otra bala a la ruleta que en tu cabez...

Así como vinimos nos iremos pues polvo somos y polvo seremos nuestro paso por el mundo es pasajero a menos que nuestros pasos sean los de Cristo. Hermano mío Hijo del Altísimo que todavía sigues a nuestro lado, para que logremos ver el paraíso que nos perdimos por pelear tanto. Ojalá todos fuéramos cómo mi Tío que supo seguirle los pasos y cuando un ser humano tenía frío era el primero en quitarse el manto. Siento su dolor como si fuera mío cada vez que despide a un hermano, pero también me siento más vivo porque él me enseñó a valorarlo. Me mostró con su ejemplo sencillo el valor para seguir peleando y me dijo que no todo está perdido si podemos cuidar al de al lado. En el prójimo está el amigo, ese que tanto necesitamos y si entendemos lo que digo habremos conocido un milagro. Porque como dije, estamos de paso y aunque a veces eso nos pone tristes todavía nos quedan algunos abrazos para compartir con los que viven. Nuestra vida es el mensaje que se convertirá en nuestro legado y si b...

  Ese Breve Espacio Si estás leyendo ésto aún nos quedan esperanzas porque existen las palabras con las que estoy escribiendo. Y gracias a tu mirada ahora sabemos que es cierto lo que Cristo predicaba en esa ‘Balada para un Cuerdo’. Porque si llegaste a este poema comenzando por el primero debería llamarte compañero y decirte: ¡Bienvenido, Poeta! No está muerto quien pelea es por estar viva que tecleo, si queda papel, lápiz y una botella hay que lanzarse al océano. Por eso tocan las orquestas aunque el barco se esté hundiendo. Hay Conciertos bajo el agua cuando Charly toca un instrumento. Ya ha sucedido en tu pasado y mis propios ojos lo vieron, por eso lo escribieron mis dedos y todo esto quedó anotado. Aprovechá el conocimiento que la humanidad haya acumulado y por favor no pierdas tiempo, que ya hemos perdido demasiado. Se hacen largos los momentos hasta que volvemos a encontrarnos pero desde los Testamentos se nos vienen acortando. Ojalá que un día lleguemos a coincidir en tiem...

¿Y si no muero como pensé y llego viva al suelo? ¿Qué podría hacer para que me sirva de consuelo? Será que no me leyeron o que no me pudieron ver. Lo cierto siempre va a ser aquello que beneficie al pueblo. Si no es antes es después lo cierto es que muere el mensajero y si acaso no me creés podés leer los evangelios. A una cruz se sube siempre a los recitan sonriendo sabiendo que lo que dicen se va a seguir escribiendo. No me importa lo que digan aquellos que nunca escriben porque mi palabra es la vida que esos pobres seres persiguen. Por eso es que necesitan callar a los que me siguen o sinó cómo se explica que ellos fabriquen los misiles. Para qué es que los fabrican si es la paz lo que persiguen. ¿No será que son mentiras lo que sea que hoy nos dicen? Nada mejor que la palabra para solucionar los conflictos, si seguimos usando la metralla es porque no hablamos, maldecimos. Los poemas saltan murallas y se escapan de las rejas. La memoria es un campo minado repleto de moralejas. LP DD