Poetas anónimos

Poetas anónimos 

En un grupo de poetas anónimos

al que una noche cualquiera 

llegó mi cerebro desprevenido

doblando mal en una esquina

Era oscuro y olía a hastío

estaba bastante sucio

y un poco descolorido

 entre el humo y el infierno

eran pocos y estaban en silencio.

Conocí a Los Raros

que estaban escondidos

y fué ahí cuando mi corazón adolorido

conoció el alivio del calambur.

Rubén Darío me los presentó,

a cada uno con su pasado

representado en poemas 

que cada uno en vano no escribió.

Después de atravesar 

tantos laberintos

después de volverme fauno

y Cortázar en tu delirio

Aparecí en éste antro lleno de locos

que cantan canciones de revés

que no ven tus ojos, ni captan

el mensaje al amanecer.

Por eso eran raros y malditos

los poetas de esa noche

perseguidos trovadores

que resucitan en alaridos.

Eran locos y sombríos 

así la sociedad los llamaba

porque maldecían revelando

las inmundicias de la ebriedad.

Que endiablado cada día

resucita en una tarima

para reivindicar a Evita

y a la gente sin camisa

Esa gente cuya misa

es la rutina del trabajo

y son ellos solamente

quienes están generando algo.

Sin perder el tiempo intentando

uno a uno los dementes 

se fueron presentando,

no sabían ni sus nombres 

Soló los de sus hermanos

y así entre ellos entre todos

uno a uno se acordaron

Todos juntos nos llamamos.

Le conté de Lisle al anfitrion

y puso al toke su salón para el asado

rebelde loco obnubilado 

por el dulce candor de los poemas rostizados.

Y sin saber, de tí a Lisle Le Conté

para que entiendas que el revés

es el cuadrado de las razones

Que poetas voladores te quieren hacer ver.

Estaba, como era inevitable obviamente 

el borracho impertinente de aliento etílico

el último de los malditos se jacta, ríe y llora

tragicomedia loca la vida que me toca

Repetía por las breñas que sembraba en las vías

para evitar la melancolía que a Wos le agarrara

por mirar como se ensañan con ella la poesía

hasta que cambie de piel en estas rimas.

Y ahí ella la bella y pacíficamente alada

agarra la metralla destruyendo maleficios

para que nunca te pases de la raya

y te alejes del infierno y los sacrificios.

Revolea calambures que vuelven a ser carambolas

que a lo largo de la historia se arrojan con plumines 

para revelar la trampa que se esconde en baladas

de transeúntes baladistas Residentes que te cantan lo que eludes.

En el whisky de las barras que separan a las palabras

se paran las personas que en whisky se bañan

Vino Bukowsky a decirme ‘’No lo intentes’’ sólo escribe

o engrosaras las filas de mediocres escritores que no pueden.

Esas filas en las que Echeverria, le dio un Giro Hondo a la poesía

para que Girondo se mareara, cuando leyera ‘La Cautiva’.

Y quedara cautivada su mirada tanto cómo la mía

que visiono en vicios que ambicionan, cautivar a mi Ave María.

Entre estos viejos poetas anónimos en mis sienes ciegas

estaba la palabreja que deambulaba siempre inquieta

mientras que Uno, cuyo rostro no se veía en lo oscuro

exhaló humo y dijo con voz grave al borde del murmullo.

¿Porque tú has venido hasta éste escondrijo?

¿Dónde encontraste el principio de entender lo que es pensar?

¿Seguiste las señales por wikipedia hasta El Cantar de los Pensares?

¿O es igual que hace dos milenios paso de pura suerte?

Yo temblaba como una hoja que quería tocar el rostro de Silvio

esquivando disparos de nieve que se derrite y pierde pureza con los siglos

he vuelto desde el pasados a caminar en pastizales verdes

con todos aquellos a mí lado que rían, bailen, canten o crean.

Y temblaba como una hoja

frente a un rostro desconocido

y en metafóricos acertijos

volaban mis pensamientos

Pensando como le explico

que mi rostro está expresando

el mismo perplejo espasmo

en la ausencia de rostros reflejados.

Si te retrato y no te escucho

lucho en vano en mi arrebato

que insensato y que ingrato

no haber considerado, el Dato.

Pie de pato que busca carcajadas

en baladas tristes y enganchados

pero que a cada paso una cagada

dejan la pista sin los pies que la pisaron.

Y si me allo en desacato 

me corrijo y me arrepiento

y pagaré por mis pecados

con el dolor en mi conciencia

y serán tus cicatrices 

las que curemos en instantes

y bajaremos de los cruceros

para no llegar a Marte.

Y si con Marte soy redundante

Debe ser porque hoy es Lunes

y no renaceremos el Miércoles

para morir un Jueves justamente

Porque suelo morir los Viernes

a la tarde antes del Sabat ése

que me la pasé en una tumba

para resucitar al día siguiente.

En un Domingo de Pascua justamente

en el veinte veinticuatro casualmente

 treinta y uno del tres a las tres y trece

es demasiada coincidencia no te parece

Porque las letras si importan digo yo 

y el que diga lo contrario que lanze el primer peñón

que lo analizo y lo desarmo a ver quien és el pecador

y mejor no alzo mi mano porque lanzando soy la mejor

te va a doler la comba que lancé dos mil años antes de hoy.

LP DD