Menopausia verbal

Porque tus palabras no construyen

y sustituyen realidades falsas

con premisas que no alcanzan

para convencer a los que sufren.

No existe libertad en los que influyen

e instituyen contra la humanidad,

si hoy vivimos en la vanidad

es a nuestra costa y no te incluyen.

Hoy sangran las sienes de los narradores,

hoy quedan menos canciones contra las guerras.

Hoy tenemos youtube los poetas

y le devolveremos al mundo sus oraciones.

Esta vez somos muchos los cantores

y desde El Bolsón hasta el Congo ida y vuelta

le damos la vuelta a este sistema de opresores;

o comenzamos el día con canciones o no hay vuelta.

Menopausia verbal que vé en Marte la salida

a una vida perfecta que en la Tierra tenías,

mueren siempre un lunes los poetas

porque en la rutina se ahogan las melodías.

Si matizamos el verbo incendiando pantallas

no veremos el mañana que tanto anhelamos

e invertiremos en Marte pensando, canallas…

¿Hace cuánto tiempo perdimos ésta batalla?

¿Y por qué es que a veces la vida no alcanza?

¿No será que la balanza la vista nos tuerce?

O de qué otra manera se explica que la esperanza

sea invisible a los ojos porque lloramos siempre.

Fué de repente y sin previo aviso que mi mirada

quedó hipnotizada frente a un crucifijo,

después de haber escrito lo mismo que Él dijo

pude entender y reescribir La Noche Oscura del Alma.

El punto más oscuro de esa noches 

es justo antes del amanecer

y mientras no te desesperes,

la luz del alba vás a ver.

Suele perderse la esperanza

y eso duele mucho al parecer

pero la poesía en la panza,

te dirá lo que tienes que hacer.

Espera pacientemente 

dijo Bukowski alguna vez

y yo lo entendí matemáticamente

pero por no esperar, esperé.

Es posible que te digan

que estás loco directamente

pero a eso tú ya lo sabías,

aunque tú locuras no comentes.

Por eso van a señalarte con sus dedos,

por eso van a decirte loco y ellos se dirán cuerdos

malditos cuervos que pican tus ojos,

mientras con tu esfuerzo construyen tu infierno.

Y al mismo tiempo te prometen en Marte una salida

diciéndote que por mérito estás en el purgatorio…

Y resulta que yo soy la loca suicida

y los cuerdos son los jueces que venden el territorio.

Contra la violencia poesía

y a la hipocresía indiferencia,

no hay demencia en las caricias

que te guían en la inclemencia.

Que no te importe lo que digan

aquellos que cuando miran al norte

incan su rodilla y se humillan,

porque serán ellos los perdieron el norte.

LP DD blogspot deltraumaalapoesía