Calambures en la feria

Calambures en la feria


Calambures que deambulan

Por las pistas caminando

Cantados en gargantas mudas

Que putean hablando.

Cuando las puertas 

De la paz se van cerrando

Empieza a asomar la pavada

Que habla señalando.


Pecador original el señalador

Que convirtió en sacrilegio 

El privilegio acumulador 

Que no repartís en colegios

Y vas avariento por la vida

Cerrando los conciertos

Pero ella baila sola en una esquina

Y renace de flores del asfalto en enero.


Que digan lo que quieran 

Del polvo de campanita

A mí me hizo terapia

De esa que resucita

Y por eso estoy volando

Entre Girondo y Miguel Ángel 

Para gritar este mensaje 

"Se acabó el privilegiado linaje".


LP DD

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Ganas de amar

  Ganas de amar Tengo unas ganas de amar a besos a la primer boca que me encuentre y descender en los excesos hasta el quinto círculo de la muerte. Donde sea que te encuentre te voy a comer la boca y me voy a partir los dientes de frente contra tus hormonas. Para qué quiero tener un cuerpo si no puedo gozar de los placeres que se convierten en atardeceres cuando a tu lado miro el cielo. Renuncio a los testamentos que me llevan a desconocerte y contra el tiempo arremeten las ganas que te tengo. Cueste lo que cueste le pese a quien le pese  y caiga quien caiga voy a seguir de frente hasta que escuches mis palabras. Renuncio a los intereses que anularon a Confucio y multiplico los peces aspirando al apoyo mutuo. No hay insultos entre nosotros y nuestros besos son los indultos, incluso si estamos rotos amandonos mejoramos el mundo. Estamos al borde de lo absurdo porque vivimos separados y si volvieramos a estar juntos este asunto saldría sobrando. LP DD
Leer más

Lápices que no Pudieron Romper

24 de marzo Para que la memoria no sea un eslogan, sino un fuego. Los vi. Con mis ojos de tinta. Con mis párpados hechos de papel amarillento, con mi alma de palabra. Los vi. Entraron como sombras de acero oxidado, con la patria embalsamada en un charco de petróleo, con los dedos manchados de pólvora y cobardía. Dijeron “orden”. Dijeron “paz”. Dijeron “Dios”. Pero lo que escuchamos fue el tableteo de los fusiles cruzando el corazón de un poema inacabado. Se llevaron cuerpos, pero olvidaron que el lenguaje no sangra. Se llevaron nombres, pero dejaron la palabra. Se llevaron casas, madres, abuelas, bebés. Pero no pudieron llevarse el recuerdo. Porque el recuerdo es verbo, y el verbo se hizo carne. Y la carne grita. Grita en las marchas. Grita en las plazas. Grita desde las cunas robadas, desde los dientes flojos de una abuela que no olvida ni en su Alzheimer. Treinta mil. Treinta mil. Treinta mil. No son una cifra, son un ejército de fantasmas justos que caminan entre nosotras cada 24 de...
Leer más

El Lenguaje como Punto de Partida

Cuando mires hacia abajo y veas el camino cuesta arriba,  cuando entiendas que la vida no es el producto sinó el resultado. Cuando el camino que has transitado se parece al de un suicida, porque buscaste la salida siempre en el filo de los cadalsos. Si alguna vez sentiste que perdías la conciencia en el pasado, porque seguías rebotando entre lo que entendiste y lo que veías. Quiere decir que la poesía es lo más hermoso que hemos creado, y a menos que lo entendamos vamos a estar perdidos y a la deriva. Es un abismo al que saltamos cuando creemos empedernidos en los algoritmos que profesamos como lo más sabio que hemos visto. No hay asilo en lo ignoramos cuando pensamos que existimos, es por hablar que calculamos y es por calcular que resolvimos. El lenguaje es el punto de partida en una vida que compramos, el problema es que es suicida el razonamiento que perpetuamos. Si destruimos el planeta pensando que avanzamos con premisas, lo más probable es que esa pista nos lleve de nuevo a ...
Leer más